A lo largo de las 200 páginas de Diario de K., uno acompaña al autor durante sus morosos paseos por su Donosti natal, una ciudad que consigue elevar a la categoría de mítica con su mirada distante y melancólica. No nos resulta nada difícil imaginarle con su abrigo oscuro deambulando junto al río, o asomándose a la barandilla de la playa de la Concha para ver atardecer, mientras toma notas mentales acerca de lo que ve, oye de forma casual o permite que le impacte íntimamente: "Lo que veo me habla, y lo escribo". Este carácter itinerante que imprime el autor a sus notas confiere al libro un raro carácter móvil, para desenvolverse en el marco de una ciudad relativamente pequeña, y nos hace pensar en la sentencia de Jules Renard, con cuyo diario tantas similitudes guarda el de K.: "Mi pueblo es el centro del mundo, porque el centro del mundo está en todas partes".
Lejos de aburrir, Iribarren consigue organizar sus apuntes de un modo tan inteligente, que al final tenemos la impresión de hallarnos ante una novela, eso sí, sin argumento, con un solo personaje pero con infinidad de personajes secundarios, esbozados a lo lejos desde una perspectiva irónica. Esta ironía, esta distancia permanente, consigue no incurrir en los excesos de la amargura, quizás porque la realidad no es tan ingrata como a uno le gustaría creer, y nos obsequia (a todos) con ocasionales golosinas que nos invitan a seguir en pie, a continuar paseando. Palo y zanahoria: esa es la táctica de la vieja zorrita astuta.
Diario de K. es un buen libro, un excelente libro, que consigue enternecernos e irritarnos a partes iguales. Su pesimismo recalcitrante, casi mecánico, en ocasiones puede llegar a exasperar. Pero, cuando la lectura está a punto de despeñarse por la ladera de la autocomplaciente constatación de lo insustancial que es, al final, todo, surge una visión, aparece un consuelo, nos reanima una impresión, aunque fugaz, a su modo perpetua. "Todavía suelo ser víctima de pequeños entusiasmos", escribe Iribarren. Esta es la grandeza de este pequeño libro: que aúna a un tiempo lo peor y lo mejor de la vida misma, que es avara y ubérrima casi al mismo tiempo. Por eso seguimos leyéndolo hasta el final, por eso continuamos sonriendo hasta la muerte.
Karmelo C. Iribarren, Diario de K. Renacimiento, Sevilla, 2014. 200 páginas.
Felix Trull nació en una ciudad a orillas del Mediterráneo, aunque desde hace años reside en otra al borde de un río. Trabaja desde siempre en tareas editoriales, desde las más divertidas hasta las más tediosas. Ha publicado algunos textos (casi todos, con otro nombre), pero guarda en el cajón muchos más. Espera no ser reconocido nunca por la calle, por ninguna razón (ni buena, ni mala). También practica la fotografía. Viaja poquísimo. Habla solo lo justo. Come decentemente. Duerme bien. Once aforismos sobre el aforismo
Karlos Linazasoro (Tolosa, 1962) es licenciado en filología vasca y bibliotecario de profesión. Ha cultivado, en euskera, casi todos los géneros literarios: literatura infantil y juvenil, narrativa, teatro, poesía y periodismo. Traducidas al castellano tiene: Depósito ilegal (Alberdania, 2006) y Itoko dira berriak. Ménsula que el cielo sostiene (Atenea, 2005). En el ámbito aforístico, ha publicado Lo que no está escrito (Eclipsados, Zaragoza, 2010). Los aforismos que presenta Microfilias proceden de su último libro, Nunca mejor dicho, recién publicado por la editorial Trea, de Gijón.Las chiribitas de Miguel Floriano
Los aforismos de Emilio López Medina
La ventana invertida, de Miguel Catalán
Catalán es uno de los principales filósofos de la España actual. Aunque en el último cuarto de siglo ha publicado más de treinta libros entre novelas, narraciones, diccionarios, recopilaciones de artículos y ensayos, es en el ámbito del pensamiento organizado donde su figura destaca con mayor relieve, con su monumental obra Seudología al frente, un tratado sobre la mentira en todas sus facetas. Es con este tratado con el que ha alcanzado su cenit filosófico y creativo. Con La ventana invertida, Catalán retoma la senda aforística que surcó con La nada griega, y nos entrega un libro brillante preñado de irónicas paradojas.Las salpicaduras de Fernando Menéndez
La sabiduría hecha materia, de Rubén Casado
